Charles Baudelaire
Les Fleurs du mal
(1857)
Au poète impeccable
Au parfait magicien ès lettres françaises
À mon très cher et très vénéré
Maître et ami Théophile Gautier
Avec les sentiments de la plus profonde humilité
Je dédie ces fleurs maladives
C. B.
Au lecteur
La sottise, l’erreur, le péché, la lésine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.
Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches ;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.
Sur l’oreiller du mal c’est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.
C’est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !
Aux objets répugnants nous trouvons des appas ;
Chaque jour vers l’Enfer nous descendons d’un pas,
Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.
Ainsi qu’un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d’une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.
Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.
Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie,
N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie.
Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,
Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !
Quoiqu’il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde ;
C’est l’Ennui ! – l’œil chargé d’un pleur involontaire,
Il rêve d’échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
– Hypocrite lecteur, – mon semblable, – mon frère !
Spleen et idéal
I
Bénédiction
Lorsque, par un décret des puissances suprêmes, 
Le Poète apparaît en ce monde ennuyé, 
Sa mère épouvantée et pleine de blasphèmes 
Crispe ses poings vers Dieu, qui la prend en pitié :
— « Ah ! que n'ai-je mis bas tout un nœud de vipères. 
Plutôt que de nourrir cette dérision ! 
Maudite soit la nuit aux plaisirs éphémères 
Où mon ventre a conçu mon expiation !
Puisque tu m'as choisie entre toutes les femmes 
Pour être le dégoût de mon triste mari, 
Et que je ne puis pas rejeter dans les flammes, 
Comme un billet d'amour, ce monstre rabougri,
Je ferai rejaillir ta haine qui m'accable 
Sur l'instrument maudit de tes méchancetés,
Et je tordrai si bien cet arbre misérable,
Qu'il ne pourra pousser ses boutons empestés ! »
Elle ravale ainsi l'écume de sa haine, 
Et, ne comprenant pas les desseins éternels, 
Elle-même prépare au fond de la Géhenne 
Les bûchers consacrés aux crimes maternels.
Pourtant, sous la tutelle invisible d'un Ange, 
L'Enfant déshérité s'enivre de soleil, 
Et dans tout ce qu'il boit et dans tout ce qu'il mange
Retrouve l'ambroisie et le nectar vermeil.
Il joue avec le vent, cause avec le nuage, 
Et s'enivre en chantant du chemin de la croix ; 
Et l'Esprit qui le suit dans son pèlerinage 
Pleure de le voir gai comme un oiseau des bois.
Tous ceux qu'il veut aimer l'observent avec crainte, 
Ou bien, s'enhardissant de sa tranquillité, 
Cherchent à qui saura lui tirer une plainte, 
Et font sur lui l'essai de leur férocité.
Dans le pain et le vin destinés à sa bouche
Ils mêlent de la cendre avec d'impurs crachats ;
Avec hypocrisie ils jettent ce qu'il touche, 
Et s'accusent d'avoir mis leurs pieds dans ses pas.
Sa femme va criant sur les places publiques :
« Puisqu'il me trouve assez belle pour m'adorer, 
Je ferai le métier des idoles antiques, 
Et comme elles je veux me faire redorer ;
Et je me soûlerai de nard, d'encens, de myrrhe. 
De génuflexions, de viandes et de vins, 
Pour savoir si je puis dans un cœur qui m'admire 
Usurper en riant les hommages divins !
Et, quand je m'ennuierai de ces farces impies, 
Je poserai sur lui ma frêle et forte main ; 
Et mes ongles, pareils aux ongles des harpies, 
Sauront jusqu'à son cœur se frayer un chemin.
Comme un tout jeune oiseau qui tremble et qui palpite,
J'arracherai ce cœur tout rouge de son sein,
Et, pour rassasier ma bête favorite,
Je le lui jetterai par terre avec dédain ! »
Vers le Ciel, où son œil voit un trône splendide,
Le Poète serein lève ses bras pieux,
Et les vastes éclairs de son esprit lucide
Lui dérobent l'aspect des peuples furieux :
— « Soyez béni, mon Dieu, qui donnez la souffrance
Comme un divin remède à nos impuretés 
Et comme la meilleure et la plus pure essence 
Qui prépare les forts aux saintes voluptés !
Je sais que vous gardez une place au Poète 
Dans les rangs bienheureux des saintes Légions, 
Et que vous l'invitez à l'éternelle fête 
Des Trônes, des Vertus, des Dominations.
Je sais que la douleur est la noblesse unique 
Où ne mordront jamais la terre et les enfers, 
Et qu'il faut pour tresser ma couronne mystique 
Imposer tous les temps et tous les univers.
Mais les bijoux perdus dé l'antique Palmyre, 
Les métaux inconnus, les perles de la mer, 
Par votre main montés, ne pourraient pas suffire 
À ce beau diadème éblouissant et clair ;
Car il ne sera fait que de pure lumière,
Puisée au foyer saint des rayons primitifs,
Et dont les yeux mortels, dans leur splendeur entière,
Ne sont que des miroirs obscurcis et plaintifs ! »

II 
 Le Soleil
Le long du vieux faubourg, où pendent aux masures 
Lès persiennes, abri des secrètes luxures, 
Quand le soleil cruel frappe à traits redoublés 
Sur la ville et les champs, sur les toits et les blés, 
Je vais m'exercer seul à ma fantasque escrime, 
Flairant dans tous les coins les hasards de la rime,
Trébuchant sur les mots comme sur les pavés, 
Heurtant parfois des vers depuis longtemps rêvés.
Ce père nourricier, ennemi des chloroses, 
Éveille dans les champs les vers comme les roses ; 
Il fait s'évaporer les soucis vers le ciel, 
Et remplit les cerveaux et les ruches de miel. 
C'est lui qui rajeunit les porteurs de béquilles 
Et les rend gais et doux comme des jeunes filles, 
Et commande aux moissons de croître et de mûrir 
Dans le cœur immortel qui toujours veut fleurir !
Quand, ainsi qu'un poète, il descend dans lès villes, 
Il ennoblit le sort des choses les plus viles, 
Et s'introduit en roi, sans bruit et sans valets. 
Dans tous les hôpitaux et dans tous les palais.
III
Élévation
Au-dessus des étangs, au-dessus des vallées, 
Des montagnes, des bois, des nuages, des mers, 
Par-delà le soleil, par-delà les éthers, 
Par-delà les confins des sphères étoilées,
Mon esprit, tu te meus avec agilité, 
Et, comme un bon nageur qui se pâme dans l'onde, 
Tu sillonnes gaiement l'immensité profonde 
Avec une indicible et mâle volupté.
Envole-toi bien loin de ces miasmes morbides ; 
Va te purifier dans l'air supérieur, 
Et bois, comme une pure et divine liqueur. 
Le feu clair qui remplit les espaces limpides.
Derrière les ennuis et les vastes chagrins 
Qui chargent de leurs poids l'existence brumeuse, 
Heureux celui qui peut d'une aile vigoureuse 
S'élancer vers les champs lumineux et sereins ;
Celui dont les pensers, comme des alouettes, 
Vers les cieux le matin prennent un libre essor,
— Qui plane sur la vie, et comprend sans effort
Le langage des fleurs et des choses muettes !
IV
Correspondances
La Nature est un temple où de vivants piliers 
Laissent parfois sortir de confuses paroles ; 
L'homme y passe à travers des forêts de symboles 
Qui l'observent avec des regards familiers.
Comme de longs échos qui de loin se confondent
Dans une ténébreuse et profonde unité,
Vaste comme la nuit et comme la clarté,
Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.
Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants, 
Doux comme les hautbois, verts comme les prairies
— Et d'autres, corrompus, riches et triomphants.
Ayant l'expansion des choses infinies,
Comme l'ambre, le musc, le benjoin et l'encens,
Qui chantent les transports de l'esprit et des sens.
V
J'aime le souvenir de ces époques nues, 
Dont Phœbus se plaisait à dorer les statues. 
Alors l'homme et la femme en leur agilité
Jouissaient sans mensonge et sans anxiété, 
Et, le ciel amoureux leur caressant l'échiné,
Exerçaient la santé de leur noble machine.
Cybèle alors, fertile en produits généreux, 
Ne trouvait point ses fils un poids trop onéreux, 
Mais, louve au cœur gonflé de tendresses communes, Abreuvait l'univers à ses tétines brunes. 
L'homme, élégant, robuste et fort, avait le droit 
D'être fier des beautés qui le nommaient leur roi ; 
Fruits purs de tout outrage et vierges de gerçures. 
Dont la chair lisse et ferme appelait les morsures ! 
Le Poète aujourd'hui, quand il veut concevoir 
Ces natives grandeurs, aux lieux où se font voir 
La nudité de l'homme et celle de la femme. 
Sent un froid ténébreux envelopper son âme
Devant ce noir tableau plein d'épouvantement.
O monstruosités pleurant leur vêtement !
O ridicules troncs ! torses dignes des masques !
O pauvres corps tordus, maigres, ventrus ou flasques.
Que le dieu de l'Utile, implacable et serein.
Enfants, emmaillota dans ses langes d'airain !
Et vous, femmes, hélas ! pâles comme des cierges ;
Que ronge et que nourrit la débauche, et vous, vierges,
Du vice maternel traînant l'hérédité
Et toutes les hideurs de la fécondité !
Nous avons, il est vrai, nations corrompues, 
Aux peuples anciens des beautés inconnues : 
Des visages rongés par lès chancres du cœur, 
Et comme qui dirait des beautés de langueur ; 
Mais ces inventions de nos muses tardives
N'empêcheront jamais les races maladives
De rendre à la jeunesse un hommage profond,
— À la sainte jeunesse, à l'air simple, au doux front,
À l'œil limpide et clair ainsi qu'une eau courante.
Et qui va répandant sur tout, insouciante
Comme l'azur du ciel, les oiseaux et les fleurs,
Ses parfums, ses chansons et ses douces chaleurs !
VI
Les Phares
Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse, 
Oreiller de chair fraîche où l'on ne peut aimer. 
Mais où la vie afflue et s'agite sans cesse, 
Comme l'air dans le ciel et la mer dans la mer ;
Léonard de Vinci, miroir profond et sombre, 
Où des anges charmants, avec un doux souris 
Tout chargé de mystère, apparaissent à l'ombre 
Des glaciers et des pins qui ferment leur pays ;
Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures, 
Et d'un grand crucifix décoré seulement, 
Où la prière en pleurs s'exhale des ordures, 
Et d'un rayon d'hiver traversé brusquement ;
Michel-Ange, lieu vague où l'on voit dès Hercules
Se mêler à des Christs, et se lever tout droits 
Des fantômes puissants qui dans les crépuscules 
Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts ; 
Colères de boxeurs, impudences de faune,
Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,
Grand cœur gonflé d'orgueil, homme débile et jaune, 
Puget, mélancolique empereur des forçats ;
Watteau, ce carnaval où bien des cœurs illustres,
Comme des papillons, errent en flamboyant, 
Décors frais et légers éclairés par des lustres 
Qui versent la folie à ce bal tournoyant ;
Goya, cauchemar plein de choses inconnues, 
De fœtus qu'on fait cuire au milieu des sabbats. 
De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues. 
Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas ;
Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges.
Ombragé par un bois de sapins toujours vert, 
Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges 
Passent, comme un soupir étouffé de Weber ;
Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes, 
Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum, 
Sont un écho redit par mille labyrinthes ; 
C'est pour les cœurs mortels un divin opium !
C'est un cri répété par mille sentinelles,
Un ordre renvoyé par mille porte-voix ;
C'est un phare allumé sur mille citadelles.
Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois !
Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage
Que nous puissions donner de notre dignité
Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge
Et vient mourir au bord de votre éternité !
VII
 La Muse Malade
Ma pauvre muse, hélas ! qu'as-tu donc ce matin ? 
Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes, 
Et je vois tour à tour réfléchies sur ton teint 
La folie et l'horreur, froides et taciturnes.
Le succube verdâtre et le rose lutin 
T'ont-ils versé la peur et l'amour de leurs urnes ? 
Le cauchemar, d'un poing despotique et mutin, 
T'a-t-il noyée au fond d'un fabuleux Minturnes ?
Je voudrais qu'exhalant l'odeur de la santé 
Ton sein de pensers forts fût toujours fréquenté, 
Et que ton sang chrétien coulât à flots rhythmiques
Comme les sons nombreux des syllabes antiques, 
Ou règnent tour à tour le père des chansons, 
Phœbus, et le grand Pan, le seigneur des moissons.
VIII
La Muse Vénale
O Muse de mon cœur, amante des palais, 
Auras-tu, quand Janvier lâchera ses Borées,
Durant les noirs ennuis des neigeuses soirées, 
Un tison pour chauffer tes deux pieds violets ?
Ranimeras-tu donc tes épaules marbrées 
Aux nocturnes rayons qui percent les volets ? 
Sentant ta bourse à sec autant que ton palais.
Récolteras-tu l'or des voûtes azurées ?
Il te faut, pour gagner ton pain de chaque soir, 
Comme un enfant de chœur, jouer de l'encensoir. 
Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère,
Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appas
Et ton rire trempé de pleurs qu'on ne voit pas.
Pour faire épanouir la rate du vulgaire.
IX
Le Mauvais Moine
Les cloîtres anciens sur leurs grandes murailles
Étalaient en tableaux la sainte Vérité,
Dont l'effet, réchauffant les pieuses entrailles,
Tempérait là froideur de leur austérité.
En ces temps où du Christ florissaient les semailles,
Plus d'un illustre moine, aujourd'hui peu cité,
Prenant pour atelier le champ des funérailles,
Glorifiait la Mort avec simplicité.
— Mon âme est un tombeau que, mauvais cénobite, 
Depuis l'éternité je parcours et j'habite ; 
Rien n'embellit les murs de ce cloître odieux.
O moine fainéant ! quand saurai-je donc faire
Du spectacle vivant de ma triste misère
Le travail de mes mains et l'amour de mes yeux ?
X
L'Ennemi
Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage, 
Traversé çà et là par de brillants soleils ; 
Le tonnerre et la pluie ont fait un tel ravage, 
Qu'il reste en mon jardin bien peu de fruits vermeils.
Voilà que j'ai touché l'automne des idées,
Et qu'il faut employer la pelle et les râteaux
Pour rassembler à neuf les terres inondées,
Où l'eau creuse des trous grands comme des tombeaux.
Et qui sait si les fleurs nouvelles que je rêve
Trouveront dans ce sol lavé comme une grève 
Le mystique aliment qui ferait leur vigueur ?
— O douleur ! ô douleur ! Le Temps mange la vie, 
Et l'obscur Ennemi qui nous ronge le cœur 
Du sang que nous perdons croît et se fortifie !

XI
Le Guignon
Pour soulever un poids si lourd,
Sisyphe, il faudrait ton courage !
Bien qu'on ait du cœur à l'ouvrage, 
L'Art est long et le Temps est court.
Loin des sépultures célèbres,
Vers un cimetière isolé,
Mon cœur, comme un tambour voilé,
Va battant des marches funèbres.
— Maint joyau dort enseveli
Dans les ténèbres et l'oubli,
Bien loin des pioches et des sondes ;
Mainte fleur épanché à regret
Son parfum doux comme un secret
Dans les solitudes profondes.
XII
La Vie Antérieure
J'ai longtemps habité sous de vastes portiques 
Que les soleils marins teignaient de mille feux, 
Et que leurs grands piliers, droits et majestueux.
Rendaient pareils, le soir, aux grottes basaltiques.
Les houles, en roulant les images des cieux, 
Mêlaient d'une façon solennelle et mystique 
Les tout-puissants accords de leur riche musique 
Aux couleurs du couchant reflété par mes yeux.
C'est là que j'ai vécu dans les voluptés calmes, 
Au milieu de l'azur, des vagues, des splendeurs 
Et des esclaves nus, tout imprégnés d'odeurs,
Qui me rafraîchissaient le front avec des palmes. 
Et dont l'unique soin était d'approfondir 
Le secret douloureux qui me faisait languir.
XIII
Bohémiens en Voyage
La tribu prophétique aux prunelles ardentes 
Hier s'est mise en route, emportant ses petits 
Sur son dos, ou livrant à leurs fiers appétits 
Le trésor toujours prêt des mamelles pendantes.
Les hommes vont à pied sous leurs armes luisantes 
Le long des chariots où les leurs sont blottis, 
Promenant sur le ciel des yeux appesantis 
Par le morne regret des chimères absentes.
Du fond de son réduit sablonneux, le grillon, 
Les regardant passer, redouble sa chanson ; 
Cybèle, qui les aime, augmente ses verdures,
Fait couler le rocher et fleurir le désert 
Devant ces voyageurs, pour lesquels est ouvert 
L'empire familier des ténèbres futures.
XIV
L'Homme et la Mer
Homme libre, toujours, tu chériras la mer ! 
La mer est ton miroir ; tu contemples ton âme 
Dans le déroulement infini de sa lame, 
Et ton esprit n'est pas un gouffre moins amer.
Tu te plais à plonger au sein de ton image ;
Tu l'embrasses des yeux et des bras, et ton cœur
Se distrait quelquefois de sa propre rumeur
Au bruit de cette plainte indomptable et sauvage.
Vous êtes tous les deux ténébreux et discrets :
Homme, nul n'a sondé le fond de tes abîmes, 
O mer, nul ne connaît tes richesses intimes, 
Tant vous êtes jaloux de garder vos secrets !
Et cependant voilà des siècles innombrables 
Que vous vous combattez sans pitié ni remord, 
Tellement vous aimez le carnage et la mort, 
O lutteurs éternels, ô frères implacables !
XV
Don Juan aux Enfers
Quand Don Juan descendit vers l'onde souterraine 
Et lorsqu'il eut donné son obole à Charon,
Un sombre mendiant, l'œil fier comme Antisthène, 
D'un bras vengeur et fort saisit chaque aviron.
Montrant leurs seins pendants et leurs robes ouvertes, 
Des femmes se tordaient sous le noir firmament, 
Et, comme un grand troupeau de victimes offertes, 
Derrière lui traînaient un long mugissement.
Sganarelle en riant lui réclamait ses gages, 
Tandis que Don Luis avec un doigt tremblant 
Montrait à tous les morts errant sur les rivages 
Le fils audacieux qui railla son front blanc.
Frissonnant sous son deuil, la chaste et maigre Elvire, 
Près de l'époux perfide et qui fut son amant, 
Semblait lui réclamer un suprême sourire 
Où brillât la douceur de son premier serment.
Tout droit dans son armure, un grand homme de pierre 
Se tenait à la barre et coupait le flot noir ;
Mais le calme héros, courbé sur sa rapière.
Regardait le sillage et ne daignait rien voir.

XVI
Châtiment de l'Orgueil
En ces temps merveilleux où la Théologie
Fleurit avec le plus de sève et d'énergie,
On raconte qu'un jour un docteur des plus grands,
— Après avoir forcé les cœurs indifférents ;
Les avoir remués dans leurs profondeurs noires ;
Après avoir franchi vers les célestes gloires
Des chemins singuliers à lui-même inconnus.
Où les purs Esprits seuls peut-être étaient venus,
Comme un homme monté trop haut, pris de panique,
S'écria, transporté d'un orgueil satanique :
« Jésus, petit Jésus ! je t'ai poussé bien haut !
Mais, si j'avais voulu t'attaquer au défaut
De l'armure, ta honte égalerait ta gloire,
Et tu ne serais plus qu'un foetus dérisoire ! »
Immédiatement sa raison s'en alla. 
L'éclat de ce soleil d'un crêpe se voila ; 
Tout le chaos roula dans cette intelligence, 
Temple autrefois vivant, plein d'ordre et d'opulence. 
Sous les plafonds duquel tant de pompe avait lui. 
Le silence et la nuit s'installèrent en lui, 
Comme dans un caveau dont la clef est perdue. 
Dès lors il fut semblable aux bêtes de la rue. 
Et, quand il s'en allait sans rien voir, à travers 
Les champs, sans distinguer les étés des hivers, 
Sale, inutile et laid comme une chose usée, 
Il faisait des enfants la joie et la risée.
XVII
 La Beauté
Je suis belle, ô mortels ! comme un rêve de pierre, 
Et mon sein, où chacun s'est meurtri tour à tour, 
Est fait pour inspirer au poëte un amour 
Éternel et muet ainsi que la matière.
Je trône dans l'azur comme un sphinx incompris ; 
J'unis un cœur de neige à la blancheur des cygnes ;
 Je hais le mouvement qui déplace les lignes, 
Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris.
Les poètes, devant mes grandes attitudes,
Que j'ai l'air d'emprunter aux plus fiers monuments.
Consumeront leurs jours en d'austères études ;
Car j'ai, pour fasciner ces dociles amants.
De purs miroirs qui font toutes choses plus belles :
Mes yeux, mes larges yeux aux clartés éternelles !
XVIII
L'Idéal
Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes, 
Produits avariés, nés d'un siècle vaurien, 
Ces pieds à brodequins, ces doigts à castagnettes, 
Qui sauront satisfaire un cœur comme le mien.
Je laisse à Gavarni, poète des chloroses,
Son troupeau gazouillant de beautés d'hôpital,
Car je ne puis trouver parmi ces pâles roses
Une fleur qui ressemble à mon rouge idéal.
Ce qu'il faut à ce cœur profond comme un abîme,
C'est vous, Lady Macbeth, âme puissante au crime,
Rêve d'Eschyle éclos au climat des autans ;
Ou bien toi, grande Nuit, fille de Michel-Ange, 
Qui tors paisiblement dans une pose étrange 
Tes appas façonnés aux bouches des Titans !
XIX
La Géante
Du temps que la Nature en sa verve puissante
Concevait chaque jour des enfants monstrueux.
J'eusse aimé vivre auprès d'une jeune géante, 
Comme aux pieds d'une reine un chat voluptueux. 
J'eusse aimé voir son corps fleurir avec son âme 
Et grandir librement dans ses terribles jeux ; 
Deviner si son cœur couve une sombre flamme 
Aux humides brouillards qui nagent dans ses yeux ;
Parcourir à loisir ses magnifiques formes ; 
Ramper sur le versant de ses genoux énormes, 
Et parfois en été, quand les soleils malsains.
Lasse, la font s'étendre à travers la campagne, 
Dormir nonchalamment à l'ombre de ses seins. 
Comme un hameau paisible au pied d'une montagne.
XX
Les Bijoux
La très-chère était nue, et, connaissant mon cœur,
Elle n'avait gardé que ses bijoux sonores,
Dont le riche attirail lui donnait l'air vainqueur 
Qu'ont dans leurs jours heureux les esclaves des Mores.
Quand il jette en dansant son bruit vif et moqueur, 
Ce monde rayonnant de métal et de pierre 
Me ravit en extase, et j'aime à la fureur 
Les choses où le son se mêle à la lumière.
Elle était donc couchée et se laissait aimer, 
Et du haut du divan elle souriait d'aise 
À mon amour profond et doux comme la mer, 
Qui vers elle montait comme vers sa falaise.
Les yeux fixés sur moi, comme un tigre dompté, 
D'un air vague et rêveur elle essayait des poses, 
Et la candeur unie à la lubricité 
Donnait un charme neuf à ses métamorphoses ;
Et son bras et sa jambe, et sa cuisse et ses reins. 
Polis comme de l'huile, onduleux comme un cygne.
Passaient devant mes yeux clairvoyants et sereins ; 
Et son ventre et ses seins, ces grappes de ma vigne,
S'avançaient, plus câlins que les Anges du mal, 
Pour troubler le repos où mon âme était mise. 
Et pour la déranger du rocher de cristal. 
Où, calme et solitaire, elle s'était assise.
Je croyais voir unis pour un nouveau dessin 
Les hanches de l'Antiope au buste d'un imberbe, 
Tant sa taille faisait ressortir son bassin. 
Sur ce teint fauve et brun le fard était superbe !
— Et la lampe s'étant résignée à mourir, 
Comme le foyer seul illuminait la chambre.
Chaque fois qu'il poussait un flamboyant soupir, 
Il inondait de sang cette peau couleur d'ambre !
XXI
Parfum Exotique
Quand, les deux yeux fermés, en un soir chaud d'automne,
Je respire l'odeur de ton sein chaleureux. 
Je vois se dérouler des rivages heureux 
Qu'éblouissent les feux d'un soleil monotone ;
Une île paresseuse où la nature donne 
Des arbres singuliers et des fruits savoureux ; 
Des hommes dont le corps est mince et vigoureux, 
Et des femmes dont l'oeil par sa franchise étonne.
Guidé par ton odeur vers de charmants climats. 
Je vois un port rempli de voiles et de mâts 
Encor tout fatigués par la vague marine,
Pendant que le parfum des verts tamariniers,
Qui circule dans l'air et m'enfle la narine,
Se mêle dans mon âme au chant des mariniers.
XXII
Je t'adore à l'égal de la voûte nocturne,
O vase de tristesse, ô grande taciturne,
Et t'aime d'autant plus, belle, que tu me fuis,
Et que tu me parais, ornement de mes nuits,
Plus ironiquement accumuler les lieues
Qui séparent mes bras des immensités bleues.
Je m'avance à l'attaque, et je grimpe aux assauts, 
Comme après un cadavre un chœur de vermisseaux, 
Et je chéris, ô bête implacable et cruelle ! 
Jusqu'à cette froideur par où tu m'es plus belle !
XXIII
Tu mettrais l'univers entier dans ta ruelle. 
Femme impure ! L'ennui rend ton âme cruelle. 
Pour exercer tes dents à ce jeu singulier,
Il te faut chaque jour un cœur au râtelier. 
Tes yeux, illuminés ainsi que des boutiques
Et des ifs flamboyants dans les fêtes publiques. 
Usent insolemment d'un pouvoir emprunté, 
Sans connaître jamais la loi de leur beauté.
Machine aveugle et sourde, en cruautés féconde ! 
Salutaire instrument, buveur du sang du monde, 
Comment n'as-tu pas honte et comment n'as-tu pas 
Devant tous les miroirs vu pâlir tes appas ? 
La grandeur de ce mal où tu te crois savante 
Ne t'a donc jamais fait reculer d'épouvante,
Quand la nature, grande en ses desseins cachés, 
De toi se sert, ô femme, ô reine des péchés,
— De toi, vil animal, — pour pétrir un génie ? 
O fangeuse grandeur ! sublime ignominie !
XXIV
Sed non Satiata
Bizarre déité, brune comme les nuits, 
Au parfum mélangé de musc et de havane, 
Œuvre de quelque obi, le Faust de la savane, 
Sorcière au flanc d'ébène, enfant des noirs minuits.
Je préfère au constance, à l'opium, aux nuits, 
L'élixir de ta bouche où l'amour se pavane ; 
Quand vers toi mes désirs partent en caravane, 
Tes yeux sont la citerne où boivent mes ennuis.
Par ces deux grands yeux noirs, soupiraux de ton âme, 
O démon sans pitié ! verse-moi moins de flamme ; 
Je ne suis pas le Styx pour t'embrasser neuf fois,
Hélas, et je ne puis. Mégère libertine,
Pour briser ton courage et te mettre aux abois,
Dans l'enfer de ton lit devenir Proserpine !
XXV
Avec ses vêtements ondoyants et nacrés,
Même quand elle marche on croirait qu'elle danse.
Comme ces longs serpents que les jongleurs sacrés
Au bout de leurs bâtons agitent en cadence.
Comme le sable morne et l'azur des déserts, 
Insensibles tous deux à l'humaine souffrance, 
Comme les longs réseaux de la houle des mers, 
Elle se développe avec indifférence.
Ses yeux polis sont faits de minéraux charmants, 
Et dans cette nature étrange et symbolique 
Où l'ange inviolé se mêle au sphinx antique,
Où tout n'est qu'or, acier, lumière et diamants,
Resplendit à jamais, comme un astre inutile, 
La froide majesté de la femme stérile.
XXVI
Le Serpent qui danse
Que j'aime voir, chère indolente.
De ton corps si beau, 
Comme une étoffe vacillante,
Miroiter la peau !
Sur ta chevelure profonde
Aux acres parfums, 
Mer odorante et vagabonde
Aux flots bleus et bruns,
Comme un navire qui s'éveille 
Au vent du matin.
Mon âme rêveuse appareille 
Pour un ciel lointain
Tes yeux, où rien ne se révèle
De doux ni d'amer, 
Sont deux bijoux froids où se mêle
L'or avec le fer.
À te voir marcher en cadence.
Belle d'abandon. 
On dirait un serpent qui danse
Au bout d'un bâton.
Sous le fardeau de ta paresse
Ta tête d'enfant
Se balance avec la mollesse
D'un jeune éléphant,
Et ton corps se penche et s'allonge
Comme un fin vaisseau 
Qui roule bord sur bord et plonge
Ses vergues dans l'eau.
Comme un flot grossi par la fonte
Des glaciers grondants, 
Quand l'eau de ta bouche remonte
Au bord de tes dents,
Je crois boire un vin de Bohême, 
Amer et vainqueur,
Un ciel liquide qui parsème
D'étoiles mon cœur !
XXVII
Une Charogne
Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme, 
Ce beau matin d'été si doux :
Au détour d'un sentier une charogne infâme 
Sur un lit semé de cailloux,
Les jambes en l'air, comme une femme lubrique,
Brûlante et suant les poisons,
Ouvrait d'une façon nonchalante et cynique 
Son ventre plein d'exhalaisons.
Le soleil rayonnait sur cette pourriture,
Comme afin de la cuire à point,
Et de rendre au centuple à la grande Nature 
Tout ce qu'ensemble elle avait joint ;
Et le ciel regardait la carcasse superbe
Comme une fleur s'épanouir. 
La puanteur était si forte, que sur l'herbe
Vous crûtes vous évanouir.
Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride, 
D'où sortaient de noirs bataillons
De larves, qui coulaient comme un épais liquide 
Le long de ces vivants haillons.
Tout cela descendait, montait comme une vague,
Ou s'élançait en pétillant ;
On eût dit que le corps, enflé d'un souffle vague,
Vivait en se multipliant.
Et ce monde rendait une étrange musique, 
Comme l'eau courante et le vent,
Ou le grain qu'un vanneur d'un mouvement rhythmique
Agite et tourne dans son van.
Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve
Une ébauche lente à venir,
Sur la toile oubliée, et que l'artiste achève
Seulement par le souvenir.
Derrière les rochers une chienne inquiète
Nous regardait d'un œil fâché, 
Épiant le moment de reprendre au squelette
Le morceau qu'elle avait lâché.
— Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,
À cette horrible infection, 
Étoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion !
Oui ! telle vous serez, ô la reine des grâces,
Après les derniers sacrements, 
Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses.
Moisir parmi les ossements.
Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine 
Qui vous mangera de baisers,
Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
De mes amours décomposés !

XXVIII
De Profundis Clamavi
J'implore ta pitié, Toi, l'unique que j'aime,
Du fond du gouffre obscur où mon cœur est tombé.
C'est un univers morne à l'horizon plombé,
Où nagent dans la nuit l'horreur et le blasphème ;
Un soleil sans chaleur plane au-dessus six mois, 
Et les six autres mois la nuit couvre la terre ; 
C'est un pays plus nu que la terre polaire ; 
— Ni bêtes, ni ruisseaux, ni verdure, ni bois !
Or il n'est pas d'horreur au monde qui surpasse
La froide cruauté de ce soleil de glace
Et cette immense nuit semblable au vieux Chaos ;
Je jalouse le sort des plus vils animaux
Qui peuvent se plonger dans un sommeil stupide.
Tant l'écheveau du temps lentement se dévide !
XXIX
Le Vampire
Toi qui, comme un coup de couteau, 
Dans mon cœur plaintif es entrée ;
Toi qui, forte comme un troupeau 
De démons, vins, folle et parée,
De mon esprit humilié
Faire ton lit et ton domaine ;
— Infâme à qui je suis lié
Comme le forçat à la chaîne,
Comme au jeu le joueur têtu, 
Comme à la bouteille l'ivrogne, 
Comme aux vermines la charogne,
— Maudite, maudite sois-tu !
J'ai prié le glaive rapide 
De conquérir ma liberté. 
Et j'ai dit au poison perfide 
De secourir ma lâcheté.
Hélas ! le poison et le glaive 
M'ont pris en dédain et m'ont dit : 
« Tu n'es pas digne qu'on t'enlève 
À ton esclavage maudit,
Imbécile ! de son empire
Si nos efforts te délivraient, 
Tes baisers ressusciteraient 
Le cadavre de ton vampire ! »
XXX
Le Léthé
Viens sur mon cœur, âme cruelle et sourde, 
Tigre adoré, monstre aux airs indolents ;
Je veux longtemps plonger mes doigts tremblants 
Dans l'épaisseur de ta crinière lourde ;
Dans tes jupons remplis de ton parfum
Ensevelir ma tête endolorie,
Et respirer, comme une fleur flétrie,
Le doux relent de mon amour défunt.
Je veux dormir ! dormir plutôt que vivre ! 
Dans un sommeil aussi doux que la mort, 
J'étalerai mes baisers sans remord 
Sur ton beau corps poli comme le cuivre.
Pour engloutir mes sanglots apaisés 
Rien ne me vaut l'abîme de ta couche ; 
L'oubli puissant habite sur ta bouche, 
Et le Léthé coule dans tes baisers.
À mon destin, désormais mon délice, 
J'obéirai comme un prédestiné ; 
Martyr docile, innocent condamné, 
Dont la ferveur attise le supplice,
Je sucerai, pour noyer ma rancœur.
Le népenthès et la bonne ciguë
Aux bouts charmants de cette gorge aiguë,
Qui n'a jamais emprisonné de cœur.
XXXI
Une nuit que j'étais près d'une affreuse Juive,
Comme au long d'un cadavre un cadavre étendu,
Je me pris à songer près de ce corps vendu 
À la triste beauté dont mon désir se prive.
Je me représentai sa majesté native, 
Son regard de vigueur et de grâces armé, 
Ses cheveux qui lui font un casque parfumé, 
Et dont le souvenir pour l'amour me ravive.
Car j'eusse avec ferveur baisé ton noble corps, 
Et depuis tes pieds frais jusqu'à tes noires tresses 
Déroulé le trésor des profondes caresses,
Si, quelque soir, d'un pleur obtenu sans effort 
Tu pouvais seulement, ô reine des cruelles ! 
Obscurcir la splendeur de tes froides prunelles.
XXXII
Remords Posthume
Lorsque tu dormiras, ma belle ténébreuse, 
Au fond d'un monument construit en marbre noir, 
Et lorsque tu n'auras pour alcôve et manoir 
Qu'un caveau pluvieux et qu'une fosse creuse ;
Quand la pierre, opprimant ta poitrine peureuse 
Et tes flancs qu'assouplit un charmant nonchaloir,
Empêchera ton cœur de battre et de vouloir, 
Et tes pieds de courir leur course aventureuse,
Le tombeau, confident de mon rêve infini 
( Car le tombeau toujours comprendra le poète ), 
Durant ces grandes nuits d'où le somme est banni,
Te dira : « Que vous sert, courtisane imparfaite, 
De n'avoir pas connu ce que pleurent les morts ? »
— Et le ver rongera ta peau comme un remords.
XXXIII
Le Chat
Viens, mon beau chat, sur mon cœur amoureux ;
Retiens les griffes de ta patte, 
Et laisse-moi plonger dans tes beaux yeux, 
Mêlés de métal et d'agate.
Lorsque mes doigts caressent à loisir 
Ta tête et ton dos élastique. 
Et que ma main s'enivre du plaisir 
De palper ton corps électrique,
Je vois ma femme en esprit. Son regard.
Comme le tien, aimable bête, 
Profond et froid, coupe et fend comme un dard,
Et, des pieds jusques à la tête, 
Un air subtil, un dangereux parfum, 
Nagent autour de son corps brun.
XXXIV
Le Balcon
Mère des souvenirs, maîtresse des maîtresses, 
O toi, tous mes plaisirs ! ô toi, tous mes devoirs ! 
Tu te rappelleras la beauté des caresses, 
La douceur du foyer et le charme des soirs, 
Mère des souvenirs, maîtresse des maîtresses !
Les soirs illuminés par l'ardeur du charbon, 
Et les soirs au balcon, voilés de vapeurs roses. 
Que ton sein m'était doux ! que ton cœur m'était bon ! 
Nous avons dit souvent d'impérissables choses 
Les soirs illuminés par l'ardeur du charbon.
Que les soleils sont beaux dans les chaudes soirées !
Que l'espace est profond ! que le cœur est puissant !
En me penchant vers toi, reine des adorées,
Je croyais respirer le parfum de ton sang.
Que les soleils sont beaux dans les chaudes soirées !
La nuit s'épaississait ainsi qu'une cloison, 
Et mes yeux dans le noir devinaient tes prunelles, 
Et je buvais ton souffle, ô douceur ! ô poison ! 
Et tes pieds s'endormaient dans mes mains fraternelles.
Je sais l'art d'évoquer les minutes heureuses.
La nuit s'épaississait ainsi qu'une cloison.
Et revis mon passé blotti dans tes genoux.
Car à quoi bon chercher tes beautés langoureuses
Ailleurs qu'en ton cher cœur et qu'en ton cœur si doux ?
Je sais l'art d'évoquer les minutes heureuses !
Ces serments, ces parfums, ces baisers infinis, 
Renaîtront-ils d'un gouffre interdit à nos sondes, 
Comme montent au ciel les soleils rajeunis 
Après s'être lavés au fond des mers profondes ?
— O serments ! ô parfums ! ô baisers infinis !
XXXV
Je te donne ces vers afin que si mon nom 
Aborde heureusement aux époques lointaines,
Et fait rêver un soir les cervelles humaines, 
Vaisseau favorisé par un grand aquilon,
Ta mémoire, pareille aux fables incertaines, 
Fatigue le lecteur ainsi qu'un tympanon, 
Et par un fraternel et mystique chaînon 
Reste comme pendue à mes rimes hautaines ;
Être maudit à qui, de l'abîme profond
Jusqu'au plus haut du ciel, rien, hors moi, ne répond !
— O toi qui, comme une ombre à la trace éphémère,
Foules d'un pied léger et d'un regard serein
Les stupides mortels qui t'ont jugée amère,
Statue aux yeux de jais, grand ange au front d'airain !
XXXVI
Tout entière
Le Démon, dans ma chambre haute, 
Ce matin est venu me voir,
Et, tâchant à me prendre en faute, 
Me dit : « Je voudrais bien savoir,
Parmi toutes les belles choses 
Dont est fait son enchantement.
Parmi les objets noirs ou roses 
Qui composent son corps charmant,
Quel est le plus doux. »O mon âme !
Tu répondis à l'Abhorré :
« Puisqu'en Elle tout est dictame, 
Rien ne peut être préféré.
Lorsque tout me ravit, j'ignore 
Si quelque chose me séduit. 
Elle éblouit comme l'Aurore 
Et console comme la Nuit ;
Et l'harmonie est trop exquise, 
Qui gouverne tout son beau corps,
Pour que l'impuissante analyse 
En note les nombreux accords.
O métamorphose mystique 
De tous mes sens fondus en un ! 
Son haleine fait la musique, 
Comme sa voix fait le parfum !
XXXVII
Que diras-tu ce soir, pauvre âme solitaire, 
Que diras-tu, mon cœur, cœur autrefois flétri, 
À la très-belle, à la très-bonne, à la très-chère, 
Dont le regard divin t'a soudain refleuri ?
— Nous mettrons notre orgueil à chanter ses louanges :
Rien ne vaut la douceur de son autorité ; 
Sa chair spirituelle a le parfum des Anges, 
Et son œil nous revêt d'un habit de clarté.
Que ce soit dans la nuit et dans la solitude,
Que ce soit dans la rue et dans la multitude,
Son fantôme dans l'air danse comme un flambeau.
Parfois il parle et dit : « Je suis belle, et j'ordonne 
Que pour l'Amour de moi vous n'aimiez que le Beau ; 
Je suis l'Ange gardien, la Muse et la Madone. »
XXXVIII
 Le Flambeau Vivant
Ils marchent devant moi, ces Yeux pleins de lumières,
Qu'un Ange très-savant a sans doute aimantés ; 
Ils marchent, ces divins frères qui sont mes frères,
Secouant dans mes yeux leurs feux diamantés. 
Me sauvant de tout piège et de tout péché grave, 
Ils conduisent mes pas dans la route du Beau ; 
Ils sont mes serviteurs et je suis leur esclave ;
Tout mon être obéit à ce vivant flambeau. 
Charmants Yeux, vous brillez de la clarté mystique 
Qu'ont les cierges brûlant en plein jour ; le soleil 
Rougit, mais n'éteint pas leur flamme fantastique ;
Ils célèbrent la Mort, vous chantez le Réveil ; 
Vous marchez en chantant le réveil de mon âme, 
Astres dont nul soleil ne peut flétrir la flamme !
XXXIX
 À Celle qui est trop gaie
Ta tête, ton geste, ton air
Sont beaux comme un beau paysage ;
Le rire joue en ton visage
Comme un vent frais dans un ciel clair.
Le passant chagrin que tu frôles 
Est ébloui par la santé 
Qui jaillit comme une clarté 
De tes bras et de tes épaules.
Les retentissantes couleurs 
Dont tu parsèmes tes toilettes
Jettent dans l'esprit des poètes
L'image d'un ballet de fleurs.
Ces robes folles sont l'emblème
De ton esprit bariolé ;
Folle dont je suis affolé,
Je te hais autant que je t'aime !
Quelquefois dans un beau jardin 
Où je traînais mon atonie, 
J'ai senti, comme une ironie, 
Le soleil déchirer mon sein ;
Et le printemps et la verdure 
Ont tant humilié mon cœur, 
Que j'ai puni sur une fleur
L'insolence de la Nature.
Ainsi je voudrais, une nuit, 
Quand l'heure des voluptés sonne, 
Vers les trésors de ta personne, 
Comme un lâche, ramper sans bruit,
Pour châtier ta chair joyeuse, 
Pour meurtrir ton sein pardonné, 
Et faire à ton Hanc étonné 
Une blessure large et creuse,
Et, vertigineuse douceur !
À travers ces lèvres nouvelles,
Plus éclatantes et plus belles,
T'infuser mon venin, ma sœur !
XL
Réversibilité
Ange plein de gaieté, connaissez-vous l'angoisse,
La honte, les remords, les sanglots, les ennuis,
Et les vagues terreurs de ces affreuses nuits
Qui compriment le cœur comme un papier qu'on
froisse ? Ange plein de gaieté, connaissez-vous l'angoisse ?
Ange plein de bonté, connaissez-vous la haine,
Les poings crispés dans l'ombre et les larmes de fiel.
Quand la Vengeance bat son infernal rappel.
Et de nos facultés se fait le capitaine ?
Ange plein de bonté, connaissez-vous la haine ?
Ange plein de santé, connaissez-vous les Fièvres, 
Qui, le long des grands murs de l'hospice blafard. 
Comme des exilés, s'en vont d'un pied traînard, 
Cherchant le soleil rare et remuant les lèvres ? 
Ange plein de santé, connaissez-vous lés Fièvres ?
Ange plein de beauté, connaissez-vous les rides,
Et la peur de vieillir, et ce hideux tourment
De lire la secrète horreur du dévouement
Dans des yeux où longtemps burent nos yeux avides ?
Ange plein de beauté, connaissez-vous les rides ?
Ange plein de bonheur, de joie et de lumières, 
David mourant aurait demandé la santé 
Aux émanations de ton corps enchanté ; 
Mais de toi je n'implore, ange, que tes prières, 
Ange plein de bonheur, de joie et de lumières !
XLI
Confession
Une fois, une seule, aimable et douce femme,
À mon bras votre bras poli
S'appuya ( sur le fond ténébreux de mon âme
Ce souvenir n'est point pâli ) ;
Il était tard ; ainsi qu'une médaille neuve 
La pleine lune s'étalait, 
Et la solennité de la nuit, comme un fleuve, 
Sur Paris dormant ruisselait.
Et le long des maisons, sous les portes cochères, 
Des chats passaient furtivement,
L'oreille au guet, ou bien, comme des ombres chères, 
Nous accompagnaient lentement.
Tout à coup, au milieu de l'intimité libre
Éclose à la pâle clarté, 
De vous, riche et sonore instrument où ne vibre
Que la radieuse gaieté,
De vous, claire et joyeuse ainsi qu'une fanfare 
Dans le matin étincelant,
Une note plaintive, une note bizarre
S'échappa, tout en chancelant
Comme une enfant chétive, horrible, sombre,immonde,
Dont sa famille rougirait, 
Et qu'elle aurait longtemps, pour la cacher au monde.
Dans un caveau mise au secret.
Pauvre ange, elle chantait, votre note criarde :
« Que rien ici-bas n'est certain, 
Et que toujours, avec quelque soin qu'il se farde,
Se trahit l'égoïsme humain ;
Que c'est un dur métier que d'être belle femme,
Et que c'est le travail banal 
De la danseuse folle et froide qui se pâme
Dans un sourire machinal ;
Que bâtir sur les cœurs est une chose sotte ;
Que tout craque, amour et beauté, 
Jusqu'à ce que l'Oubli les jette dans sa hotte
Pour les rendre à l'Éternité ! »
J'ai souvent évoqué cette lune enchantée,
Ce silence et cette langueur, 
Et cette confidence horrible chuchotée 
Au confessional du cœur.
XLII
L'Aube spirituelle
Quand chez les débauchés l'aube blanche et vermeille
Entre en société de l'Idéal rongeur,
Par l'opération d'un mystère vengeur 
Dans la brute assoupie un ange se réveille.
Des Cieux Spirituels l'inaccessible azur, 
Pour l'homme terrassé qui rêve encore et souffre, 
S'ouvre et s'enfonce avec l'attirance du gouffre. 
Ainsi, chère Déesse, Être lucide et pur,
Sur les débris fumeux des stupides orgies
Ton souvenir plus clair, plus rose, plus charmant,
À mes yeux agrandis voltige incessamment.
Le soleil a noirci la flamme des bougies ;
Ainsi, toujours vainqueur, ton fantôme est pareil,
Ame resplendissante, à l'immortel soleil !
XLIII
Harmonie du soir
Voici venir les temps où vibrant sur sa tige 
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ; 
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir ; 
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ; 
Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige ; 
Valse mélancolique et langoureux vertige ! 
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.
Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige, 
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir ; 
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir, 
Du passé lumineux recueille tout vestige ! 
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige... 
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir !
XLIV
Le Flacon
Il est de forts parfums pour qui toute matière 
Est poreuse. On dirait qu'ils pénètrent le verre. 
En ouvrant un coffret venu de l'Orient 
Dont la serrure grince et rechigne en criant.
Ou dans une maison déserte quelque armoire 
Pleine de l'acre odeur des temps, poudreuse et noire, 
Parfois oïl trouve un vieux flacon qui se souvient, 
D'où jaillit toute vive une âme qui revient.
Mille pensers dormaient, chrysalides funèbres, 
Frémissant doucement dans les lourdes ténèbres, 
Qui dégagent leur aile et prennent leur essor, 
Teintés d'azur, glacés de rose, lamés d'or.
Voilà le souvenir enivrant qui voltige 
Dans l'air troublé ; les yeux se ferment ; 
le Vertige Saisit l'âme vaincue et la pousse à deux mains 
Vers un gouffre obscurci de miasmes humains ;
Il la terrasse au bord d'un gouffre séculaire, 
Où, Lazare odorant déchirant son suaire, 
Se meut dans son réveil le cadavre spectral 
D'un vieil amour ranci, charmant et sépulcral.
Ainsi, quand je serai perdu dans la mémoire 
Des hommes, dans le coin d'une sinistre armoire 
Quand on m'aura jeté, vieux flacon désolé, 
Décrépit, poudreux, sale, abject, visqueux, fêlé,
Je serai ton cercueil, aimable pestilence ! 
Le témoin de ta force et de ta virulence, 
Cher poison préparé par les anges ! liqueur 
Qui me ronge, ô la vie et la mort de mon cœur !
XLV
Le Poison
Lé vin sait revêtir le plus sordide bouge
D'un luxe miraculeux, 
Et fait surgir plus d'un portique fabuleux
Dans l'or de sa vapeur rouge, 
Comme un soleil couchant dans un ciel nébuleux.
L'opium agrandit ce qui n'a pas de bornes,
Allonge l'illimité, 
Approfondit le temps, creuse la volupté,
Et de plaisirs noirs et mornes 
Remplit l'âme au-delà de sa capacité.
Tout cela ne vaut pas le poison qui découle
De tes yeux, de tes yeux verts, 
Lacs où mon âme tremble et se voit à l'envers...
Mes songes viennent en foule 
Pour se désaltérer à ces gouffres amers.
Tout cela ne vaut pas le terrible prodige
De ta salive qui mord, 
Qui plonge dans l'oubli mon âme sans remord,
Et, charriant le vertige, 
La roule défaillance aux rives de la mort !
XLVI
Ciel brouillé
On dirait ton regard d'une vapeur couvert ; 
Ton œil mystérieux ( est-il bleu, gris ou vert ? ) 
Alternativement tendre, rêveur, cruel, 
Réfléchit l'indolence et la pâleur du ciel.
Tu rappelles ces jours blancs, tièdes et voilés. 
Qui font se fondre en pleurs les cœurs ensorcelés, 
Quand, agités d'un mal inconnu qui les tord, 
Les nerfs trop éveillés raillent l'esprit qui dort.
Tu ressembles parfois à ces beaux horizons 
Qu'allument les soleils des brumeuses saisons... 
Comme tu resplendis, paysage mouillé 
Qu'enflamment les rayons tombant d'un ciel brouillé !
O femme dangereuse, ô séduisants climats !
Adorerai-je aussi ta neige et vos frimas, 
Et saurai-je tirer de l'implacable hiver 
Des plaisirs plus aigus que la glace et le fer ?
XLVII
Le Chat
I
Dans ma cervelle se promène, 
Ainsi qu'en son appartement, 
Un beau chat, fort, doux et charmant.
Quand il miaule, on l'entend à peine,
Tant son timbre est tendre et discret ; 
Mais que sa voix s'apaise ou gronde, 
Elle est toujours riche et profonde. 
C’est là son charme et son secret.
Cette voix, qui perle et qui filtre, 
Dans mon fonds le plus, ténébreux, 
Me remplit comme un vers nombreux 
Et me réjouit comme un philtre.
Elle endort les plus cruels maux 
Et contient toutes les extases ; 
Pour dire les plus longues phrases, 
Elle n'a pas besoin de mots.
Non, il n'est pas d'archet qui morde 
Sur mon cœur, parfait instrument,
Et fasse plus royalement 
Chanter sa plus vibrante corde,
Que ta voix, chat mystérieux. 
Chat séraphique, chat étrange, 
En qui tout est, comme en un ange, 
Aussi subtil qu'harmonieux !
— De sa fourrure blonde et brune 
Sort un parfum si doux, qu'un soir 
J'en fus embaumé, pour l'avoir 
Caressée une fois, rien qu'une.
C'est l'esprit familier du lieu ;
Il juge, il préside, il inspire 
Toutes choses dans son empire ; 
Peut-être est-il fée, est-il dieu ?
Quand mes yeux, vers ce chat que j'aime
Tirés comme par un aimant,
Se retournent docilement
Et que je regarde en moi-même,
Je vois avec étonnement 
Le feu de ses prunelles pâles, 
Clairs fanaux, vivantes opales, 
Qui me contemplent fixement.
XLVIII
Le Beau Navire
Je veux te raconter, ô molle enchanteresse ! 
Les diverses beautés qui parent ta jeunesse ;
Je veux te peindre ta beauté, 
Où l'enfance s'allie à la maturité.
Quand tu vas balayant l'air de ta jupe large,
Tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large,
Chargé de toile, et va roulant 
Suivant un rhythme doux, et paresseux, et lent.
Sur ton cou large et rond, sur tes épaules grasses. 
Ta tête se pavane avec d'étranges grâces ;
D'un air placide et triomphant 
Tu passes ton chemin, majestueuse enfant.
Je veux te raconter, ô molle enchanteresse ! 
Les diverses beautés qui parent ta jeunesse ;
Je veux te peindre ta beauté. 
Où l'enfance s'allie à la maturité.
Ta gorge qui s'avance et qui pousse la moire. 
Ta gorge triomphante est une belle armoire 
Dont les panneaux bombés et clairs 
Comme les boucliers accrochent des éclairs ;
Boucliers provoquants, armés de pointes roses ! 
Armoire à doux secrets, pleine de bonnes choses.
De vins, de parfums, de liqueurs 
Qui feraient délirer les cerveaux et les cœurs !
Quand tu vas balayant l'air de ta jupe large.
Tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large,
Chargé de toile, et va roulant 
Suivant un rhythme doux, et paresseux, et lent.
Tes nobles jambes, sous les volants qu'elles chassent,
Tourmentent les désirs obscurs et les agacent,
Comme deux sorcières qui font 
Tourner un philtre noir dans un vase profond.
Tes bras, qui se joueraient des précoces hercules, 
Sont des boas luisants les solides émules,
Faits pour serrer obstinément, 
Comme pour l'imprimer dans ton cœur, ton amant.
Sur ton cou large et rond, sur tes épaules grasses, 
Ta tête se pavane avec d'étranges grâces ;
D'un air placide et triomphant 
Tu passes ton chemin, majestueuse enfant.
XLIX
L'Invitation au voyage
Mon enfant, ma sœur,
Songe à la douceur 
D'aller là-bas vivre ensemble !
Aimer à loisir,
Aimer et mourir 
Au pays qui te ressemble !
Les soleils mouillés
De ces ciels brouillés 
Pour mon esprit ont les charmes
Si mystérieux
De tes traîtres yeux, 
Brillant à travers leurs larmes.
Là, tout n'est qu'ordre et beauté, 
Luxe calme et volupté.
Des meubles luisants,
Polis par les ans, 
Décoreraient notre chambre ;
Les plus rares fleurs
Mêlant leurs odeurs 
Aux vagues senteurs de l'ambre,
Les riches plafonds,
Les miroirs profonds, 
La splendeur orientale.
Tout y parlerait
À l'âme en secret 
Sa douce langue natale. 
Là, tout n'est qu'ordre et beauté, 
Luxe, calme et volupté.
Vois sur ces canaux
Dormir ces vaisseaux 
Dont l'humeur est vagabonde ;
C'est pour assouvir
Ton moindre désir 
Qu'ils viennent du bout du monde.
— Les soleils couchants
Revêtent les champs. 
Les canaux, la ville entière,
D'hyacinthe et d'or ; 
Le monde s'endort 
Dans une chaude lumière.
Là, tout n'est qu'ordre et beauté, 
Luxe, calme et volupté.
L
L'Irréparable
Pouvons-nous étouffer le vieux, le long Remords,
Qui vit, s'agite et se tortille, 
Et se nourrit de nous comme le ver des morts,
Comme du chêne la chenille ? 
Pouvons-nous étouffer l'implacable Remords ?
Dans quel philtre, dans quel yin, dans quelle tisane,
Noierons-nous ce vieil ennemi, 
Destructeur et gourmand comme la courtisane,
Patient comme la fourmi ? 
Dans quel philtre ? — dans quel vin ? — dans quelle tisane ?
Dis-le, belle sorcière, oh ! dis, si tu le sais,
À cet esprit comblé d'angoisse 
Et pareil au mourant qu'écrasent les blessés,
Que le sabot du cheval froisse, 
Dis-le, belle sorcière, oh ! dis, si tu le sais,
À cet agonisant que le loup déjà flaire
Et que surveille le corbeau, 
À ce soldat brisé ! s'il faut qu'il désespère
D'avoir sa croix et son tombeau ; 
Ce pauvre agonisant que déjà le loup flaire !
Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir ?
Peut-on déchirer des ténèbres
Plus denses que la poix, sans matin et sans soir,
Sans astres, sans éclairs funèbres ?
Peut-on illuminer un ciel bourbeux et noir ?
L'Espérance qui brille aux carreaux de l'Auberge 
Est soufflée, est morte à jamais !
Sans lune et sans rayons, trouver où l'on héberge 
Les martyrs d'un chemin mauvais !
Le Diable a tout éteint aux carreaux de l'Auberge !
Adorable sorcière, aimes-tu les damnés ?
Dis, connais-tu l'irrémissible ? 
Connais-tu le Remords, aux traits empoisonnés,
À qui notre cœur sert de cible ? 
Adorable sorcière, aimes-tu les damnés ?
L'Irréparable ronge avec sa dent maudite 
Notre âme, piteux monument,
Et souvent il attaque, ainsi que le termite. 
Par la base le bâtiment.
L'Irréparable ronge avec sa dent maudite !
— J'ai vu parfois, au fond d'un théâtre banal
Qu'enflammait l'orchestre sonore,
Une fée allumer dans un ciel infernal 
Une miraculeuse aurore ;
J'ai vu parfois au fond d'un théâtre banal
Un être, qui n'était que lumière, or et gaze,
Terrasser l'énorme Satan ; 
Mais mon cœur, que jamais ne visite l'extase
Est un théâtre où l'on attend 
Toujours, toujours en vain, l'Être aux ailes de gaze !

(à suivre)