SOUS LE SOLEIL DE SEVILLE

 

 

 

Deux globes de même grandeur et consistance s’étaient animés de mouvements contraires et simultanés. Un testicule blanc de taureau avait pénétré la chair « rosé et noire » de Simone ; un œil était sorti de la tête du jeune homme. Cette coïncidence liée en même temps qu’à la mort à une sorte de liquéfaction urinaire du ciel, un moment, me rendit Marcelle. Il me sembla, dans cet insaisissable instant, la toucher.

L’ennui habituel reprit. Simone, de mauvaise humeur, refusa de rester un jour de plus à Madrid. Elle tenait à Séville, connue comme une ville de plaisir.

Sir Edmond voulait satisfaire aux caprices de son « angélique amie ». Nous trouvâmes dans le sud une lumière, une chaleur plus déliquescente, encore, qu’à Madrid. Un excès de fleurs dans les rues finissait d’énerver les sens.

Simone allait nue, sous une robe légère, blanche, laissant voir à travers la soie la ceinture et même, en certaines positions, la fourrure. Les choses concouraient dans cette ville à faire d’elle un brûlant délice. Souvent, par les rues, je vis à son passage une queue tendre la culotte.

Nous ne cessions à peu près pas de faire l’amour. Nous évitions l’orgasme et visitions la ville. Nous quittions un endroit propice en quête d’un autre : une salle de musée, l’allée d’un jardin, l’ombre d’une église ou le soir une ruelle déserte. J’ouvrais le corps de mon amie, lui dardais ma verge dans la vulve. J’arrachais vite le membre de l’étable et nous reprenions la route au hasard. Sir Edmond nous suivait de loin et nous surprenait. Il s’empourprait alors sans approcher. S’il se branlait, c’était discrètement, à distance.

— C’est intéressant, nous dit-il un jour, désignant une église, celle-ci est l’église de Don Juan.

— Mais encore ? demanda Simone.

— Voulez-vous entrer seule dans l’église ? proposa Sir Edmond.

— Quelle idée ?

L’idée absurde ou non, Simone entra et nous l’attendîmes à la porte.

Quand elle revint, nous restâmes assez stupides : elle riait aux éclats, ne pouvant parler. La contagion et le soleil aidant, je me pris à rire à mon tour, et même, à la fin, Sir Edmond.

— Bloody girl ! s’écria l’Anglais, ne pouvez-vous expliquer ? Nous rions sur la tombe de Don Juan ?

Et riant de plus belle, il montra sous nos pieds une large plaque de cuivre ; elle recouvrait la tombe du fondateur de l’église, qu’on dit avoir été Don Juan. Repenti, celui-ci voulut qu’on l’enterrât sous la porte d’entrée, afin d’être foulé aux pieds des êtres les plus bas.

Nos fous rires décuplés repartirent. Simone riant pissait le long des jambes : un filet d’urine coula sur la plaque.

L’accident eut un autre effet : mouillée, l’étoffe de la robe adhérant au corps était transparente : la vulve noire était visible.

Simone à la fin se calma.

— Je rentre me sécher, dit-elle.

Nous nous trouvâmes dans une salle où nous ne vîmes rien qui justifiât le rire de Simone ; relativement fraîche, elle recevait la lumière à travers des rideaux de cretonne rouge. Le plafond était fait d’une charpente ouvragée, les murs blancs, mais ornés de statues et d’images ; un autel et un dessus d’autel dorés occupaient le mur du fond jusqu’aux poutres de la charpente. Ce meuble de féerie, comme chargé des trésors de l’Inde, à force d’ornements, de volutes, de torsades, évoquait par ses ombres et l’éclat des ors les secrets parfumés d’un corps. À droite et à gauche de la porte, deux célèbres tableaux de Valdès Leal figuraient des cadavres en décomposition : dans l’orbite oculaire d’un évêque entrait un énorme rat...

L’ensemble sensuel et somptueux, les jeux d’ombre et la lumière rouge des rideaux, la fraîcheur et l’odeur des lauriers-roses, en même temps l’impudeur de Simone, m’incitaient à lâcher les chiens.

Sortant d’un confessionnal, je vis, chaussés de soie, les deux pieds d’une pénitente.

— Je veux les voir passer, dit Simone.

Elle s’assit devant moi près du confessionnal.

Je voulus lui donner ma verge dans la main, mais elle refusa, menaçant de branler jusqu’au foutre.

Je dus m’asseoir ; je voyais sa fourrure sous la soie mouillée.

— Tu vas voir, me dit-elle.

Après une longue attente, une très jolie femme quitta le confessionnal, les mains jointes, les traits pâles, extasiés : la tête en arrière, les yeux blancs, elle traversa la salle à pas lents, comme un spectre d’opéra. Je serrai les dents pour ne pas rire. À ce moment, la porte du confessionnal s’ouvrit.

Il en sortit un prêtre blond, jeune encore et très beau, les joues maigres et les yeux pâles d’un saint. Il demeurait les mains croisées sur le seuil de l’armoire, le regard élevé vers un point du plafond : comme si quelque céleste vision allait l’arracher du sol.

Il aurait sans doute, à son tour, disparu, mais Simone, à ma stupéfaction, l’arrêta. Elle salua le visionnaire et demanda la confession...

Impassible et glissant dans l’extase en lui-même, le prêtre indiqua l’emplacement de la pénitente : un prie-dieu sous un rideau ; puis, rentrant sans mot dire dans l’armoire il referma la porte sur lui.