Le Congrès International de Psychiatrie Technologique

Le Professeur Schafer, dit Doigts de Fée ou le Mozart de la Lobotomie, se lève et décoche sur les congressistes les foudres de son regard bleu de glace :

— Messieurs, on peut réduire tout le système nerveux de l’homme à une sorte de compendium de colonne vertébrale. Le cerveau – antérieur, moyen et postérieur – doit subir le même sort que l’appendice, les végétations adénoïdes et les dents de sagesse… Je vous renvoie à mon œuvre majeure : Le Manuel du Super-Américain Désangoissé…

Fanfare… Le Suryankee fait son entrée, nu, porté par deux Esclaves Noirs qui le jettent sur l’estrade avec des grimaces sauvages… Le Surhomme se trémousse… Sa chair se change en une gelée visqueuse et translucide qui se volatilise en fumée verdâtre, dévoilant un monstrueux mille-pattes noir. Des ondes pestilentielles emplissent la salle, rongent les poumons des congressistes, leur vrillent l’estomac… Schafer se tord les mains en sanglotant :

— Clarence ! Clarence ! ! Comment peux-tu me faire ça ? ? Ingrat ! ! Tous des ingrats ! !

Les congressistes reculent avec des murmures chagrins : « Je crains que Doigts de Fée ne dépasse les bornes… » « Je l’avais pourtant mis en garde… » « Ce Schafer est un brillant chercheur mais… » « Il ne pense qu’à soigner sa publicité… »

— Messieurs, dit un orateur, ce rejeton innommable et illégitime – dans toutes les acceptions du terme – du cerveau perverti du Professeur Schafer ne doit pas voir le jour… Notre devoir envers l’humanité n’est que trop clair…

— Gouand chef blanc a montoué la vouaie lumiè’e ! crie l’un des Esclaves Noirs.

— Il faut supprimer ce bâtard anti-américain, dit un médecin sudiste à la trogne de crapaud obèse. (Il boit de l’alcool de maïs à même un bocal à confiture depuis le début de la séance… Il avance d’un pas titubant et se fige soudain sur place, épouvanté par le centipède.) Apportez de l’essence ! Il faut brûler cet enfant de putain comme un sale nègre !

— Je ne veux pas être mêlé à cette histoire, dit un jeune toubib à la coule et complètement envapé. Suffit que l’enquête soit menée par un procureur un peu futé et…

Fondu. « Messieurs, la Cour ! »

Le Procureur : Messieurs les Jurés, des « savants éminents » prétendent que cette innocente créature née de la femme, cet être humain qu’ils ont assassiné de façon si odieuse, s’est métamorphosé en un mille-pattes gigantesque… Ils prétendent que leur « devoir envers l’humanité souffrante » leur commande de « détruire » ce « monstre » avant qu’il puisse se « perpétrer » par « quelque moyen que ce soit »… Messieurs, Messieurs ! plaise à la Cour qu’on ne tente pas de nous faire avaler ces conneries ! Plaise, plaise à la Cour que ces tissus de mensonges grossiers ne torchent point le cul rationnel de la Logique… Et où est-il donc, ce fabuleux mille-pattes ? « Nous l’avons détruit ! » proclament-ils béatement… Permettez-moi de vous rappeler, Messieurs les Jurés, que ce Grand Fauve (il désigne le Professeur Schafer) a déjà été traduit à plusieurs reprises devant ce Tribunal pour y répondre du crime indicible de viol cérébral. C’est-à-dire, en langage populaire (il martèle du poing la balustrade du box des jurés), en langage vulgaire, Messieurs : du crime de lobectomie cervicale sous contrainte…

Les jurés hoquettent de stupeur, l’un d’eux succombe à une crise cardiaque… trois autres se convulsent sur le plancher, en proie à des orgasmes de volupté bestiale…

Le Procureur (avec un geste théâtral) : C’est lui, Messieurs, c’est lui, lui et nul autre que lui qui a réduit des provinces entières de notre beau pays à un état d’insanité sans bornes… Lui qui a rempli d’immenses entrepôts, rangée par rangée, couche sur couche, d’êtres sans défense et incapables de satisfaire seuls le plus petit besoin… Et savez-vous comment il les a baptisés, avec son ricanement cynique d’intellectuel dépravé ? Les « Parasites », Messieurs ! Plaise au Tribunal que le meurtre de Clarence Cowie ne reste pas impuni : tel un giton violé criant vengeance, ce crime infâme exige que justice soit faite !

Le centipède claque des pattes avec une bruyante nervosité.

— Pauv’con couève de faim ! crie l’un des Esclaves Noirs.

— Je préfère m’en aller, murmure un congressiste.

Une vague d’horreur électrise la salle du Congrès… Tous les délégués se ruent vers la sortie en jouant de la gueule et du coude…