Le Golden Gate


Le jour du nouvel an, emmitouflés contre le vent, Mary Ann et Michael se mirent en route pour leur traversée du pont.

— Je ne l’avais encore jamais fait, avoua-t-elle.

— Je n’arrive pas à le croire, lâcha-t-il en souriant. Il existe donc quelque chose que tu n’as jamais fait ?

— Oh, Michael, ça va !

Il lui serra le bras :

— Tu as eu une année bien remplie, Lucrèce !

— Écoute, Michael. Avec moi, tu peux en rire, mais nous devons être très, très prudents en ce qui concerne…

— Tu crois que je ne sais pas ce que ça veut dire, être complice ?

— J’en suis toujours tellement bouleversée que je pourrais en mourir !

Michael s’appuya contre la rambarde.

— Montre-moi où ça s’est passé.

Elle eut l’air vaguement ennuyée, puis désigna les falaises d’un mouvement de tête.

— Là-bas. Tu vois où se trouve la balise flottante ? Juste derrière.

Il montra la balise du doigt.

— Celle-là ?

— Michael, ne montre pas du doigt !

— Pourquoi ?

— Quelqu’un pourrait te voir.

— Oh, je t’en prie ! Le corps n’a même pas encore été retrouvé.

— Mais il pourrait être retrouvé. À tout moment.

— Et alors ?

— Eh bien, il se peut que la police pense que tout cela soit… suspect. Et il se peut qu’un témoin quelque part puisse m’identifier comme étant la personne qui l’accompagnait au musée. Il y a des tas de choses qui pourraient m’impliquer dans…

— Je ne comprends toujours pas pourquoi tu n’as pas signalé l’accident à la police. C’était bien un accident, n’est-ce pas ?

— Bien sûr que oui !

Il sourit :

— Simple vérification.

— Michael… Si je te dis quelque chose, est-ce que tu me jures sur une pile de bibles que tu ne vas jamais le répéter à personne ?

— Crois-tu que j’oserais te contrarier, mon cœur ? J’ai vu le sort que tu réservais à tes ennemis.

— Arrête avec cet humour, s’il te plaît !

— Allez, je jure ! Raconte vite !

Elle l’étudia avec un grand sérieux, puis elle dit :

— Norman n’était pas seulement un pornographe.

— Hein ?

— Il était détective privé.

— Merde ! Comment le sais-tu ?

— Il me l’a dit. Juste avant sa chute. Il m’a aussi raconté qu’il travaillait sur une grosse affaire qui allait lui rapporter beaucoup d’argent. J’ai commencé à me demander pourquoi il était venu à Barbary Lane, et pourquoi il me posait… certaines questions.

— Ouh là !… Continue !

— Bon… Eh bien, quand je suis rentrée à la maison après… l’accident, j’ai repris le double de ses clés dans la cave, j’ai de nouveau fouillé sa chambre, et cette fois les photos pornos pédophiles ne m’ont pas arrêtée !

Michael siffla :

— En avant, Nancy Drew !

— Il avait un énorme dossier, Michael. Et tu sais sur qui il enquêtait ?

— Non, sur qui ?

— Sur Mme Madrigal !

— Quoi ?

— Je n’arrivais pas à le croire non plus.

— Et qu’est-ce que ça disait ?

— Je ne sais pas.

— Non, alors là, attends…

— J’ai tout brûlé, Michael. J’ai emmené le dossier dans ma chambre et je l’ai brûlé dans une poubelle. Pourquoi est-ce que tu crois que j’étais en retard à la petite fête ?

Dans le sud de la Péninsule, au cimetière de Cypress Lawn, une femme en turban à motifs cachemire descendit d’une voiture abîmée et grimpa péniblement la colline jusqu’à une tombe récente.

Elle resta immobile pendant un moment, fredonnant doucement, puis sortit un joint d’un étui à cigarettes en écaille de tortue. Elle le déposa délicatement sur la tombe, et dit en esquissant un sourire :

— Prends bien ton pied, chéri. C’est de la colombienne.