Vieilles flammes


Noël.

Il y a des années où ça marche. D’autres non.

Cette année, pensa Brian, achevant une bouteille de Gatorade, ça ne marchera pas.

Même s’il neige sur Barbary Lane. Même si tu fais une overdose de grands crus. Même si Donny et Marie et Sonny et Cher et tout le putain de Chœur Mormon du Tabernacle se pointent à ta porte en chantant « Il est né le divin enfant », ça ne marchera pas.

En ce qui le concernait, la petite fête de Mme Madrigal serait comme toutes les autres.

 

— Cheryl ?

— Oui.

— C’est Brian.

— Euh… Brian qui ?

— Hawkins. De chez Perry. Celui qui s’est tapé ta mère, idiote !

— Ah… Salut !

— Ça va ?

— Ouais.

— T’habites toujours dans le caravaning ?

— Oui. Moi, j’y habite toujours.

— Bien.

— Candi est partie. Elle travaille à Redwood City maintenant. Chez Waterbed Wonderland.

— Super.

— Elle s’est trouvé un mec. Une supervedette. Larry Larson.

— Connais pas.

— Mais si… Sur Channel 36 !

— Je ne vois pas.

— Le Magicien du Matelas à Eau.

— Ah.

– « Nous vous aiderons à faire des vagues au lit » ?

— Ça me revient.

— Larry va peut-être lui laisser faire une pub, bientôt !

— L’heure de gloire. Dis, Cheryl… Tu as envie de venir à une fête de Noël ?

— Quand ça ?

— Le soir de Noël.

— Ah… Je serais bien venue, mais Larry nous emmène au Rickey’s Hyatt House pour une dinde et tout le tremblement.

— Ah.

— Je pourrais demander à Larry. Ça ne le dérangerait peut-être pas si tu venais.

— Non, ça ira.

— Ça m’ennuie que tu sois seul le…

— Cheryl, je ne serai pas seul.

— J’aurais pu me désister, mais Larry a déjà commandé le mousseux et…

— Ce sacré Larry a pensé à tout.

— Ouais. Il est très chouette.

— Bon, ben j’espère que tu t’en trouveras un aussi. Un riche enfoiré en costard qui pourra t’acheter tout le mousseux et toutes les merdes dont tu rêves…

— Pauv’ con ! T’es toujours aussi mal dans ta peau, à ce que je vois.

— Et toi t’es environ aussi libérée qu’un hamster.

— Je n’ai jamais dit que j’étais libérée !

— Ah, ça, tu peux le jurer.

— Tu me fais vraiment, mais vraiment pitié !

— Ça se voit.

— Tu détestes les femmes, hein ?

— Qu’est-ce qui te fait croire que t’es une femme ?

Elle lui raccrocha au nez.

 

— Connie ?

— Une seconde. Je baisse le son de la chaîne.

Les Ray Conniff Singers, dans le fond, massacraient The Little Drummer Boy.

— Salut ! lança-t-elle. C’est qui ?

— Ton dernier cadeau d’anniversaire.

— Byron ?

— Brian.

— Oh… pardon. Ça fait si longtemps !

— Oui. Dis… Il se peut que ce soit mortel, mais je suis invité à une fête de Noël organisée par ma logeuse et… voilà.

Silence.

— Qu’est-ce que tu en dis, Connie ?

— Tu m’invites ?

— Oui.

— C’est quand ?

— Euh… le vingt-quatre.

— Une seconde, OK ?

Elle quitta le téléphone pendant quelques instants seulement.

— Très bien, dit-elle finalement. Le vingt-quatre, ça me convient.