Le dîner de Brian fut un très grand succès. Mona se répandit en compliments sur la saveur du hachis, mais elle lui reprocha de n’avoir pas tenu compte de ses principes végétariens.
— Attends un instant, se défendit-il. Si tu es si végétarienne que ça, pourquoi tu ne me l’as pas dit au moment où…
— Tu m’avais dit que tu l’avais déjà préparé, Brian. Et d’ailleurs, je ne suis plus aussi… stricte dans mes principes que dans le temps.
— Je vois.
— La viande hachée a l’air moins animale qu’un solide morceau de steak. Je veux dire que ça évoque moins une violation de l’intégrité sacrée du corps d’un être vivant. Tu ne sais pas quelle partie de la vache a été utilisée.
Elle grimaça un sourire en se rendant brusquement compte des sottises qu’elle racontait.
Brian le lui rendit et la resservit généreusement :
— Ce n’est pas de la vache, je te ferai remarquer !
— Bon, eh bien, c’est du bœuf, peu importe.
— Non, c’est du chien. De l’épagneul, pour être précis. Tu t’imagines peut-être qu’un serveur de chez Perry peut s’offrir du bœuf ?
Après le dîner, ils s’assirent sur le rebord de son lit et feuilletèrent un album de photos posé sur leurs genoux. La couverture était ornée d’un autocollant qui disait : « Faites l’amour, pas la guerre. »
— Écoute, dit Brian, mal à l’aise, si ça t’embête…
— Mais c’est moi qui t’ai demandé, non ?
— OK. Bon… (Il feuilleta les dernières pages.) C’est juste des trucs pas intéressants.
— Non, arrête. C’est quoi, ça ?
— La fac de droit. C’était la cérémonie de fin d’année.
— Tu es où ?
— Là. Le type à lunettes.
— Tu portes des lunettes ?
— Non, plus maintenant. Des lentilles de contact.
— De couleur verte, hein ? le taquina-t-elle avec un petit sourire.
Il fit semblant de s’en offusquer, mais dans son for intérieur, il était flatté. Elle avait remarqué la couleur de ses yeux. C’était toujours ça.
Il lui montra une coupure de journal.
— Celle-là, elle a même été diffusée par l’A.P. C’était moi, le type à gauche, à Chicago, en 1968.
— Comment tu le sais ? Il a la tête baissée.
— Je m’apprêtais à me coucher par terre, la police arrivait.
— C’est vrai ? Tu as fait d’autres manifs ?
— Oh… Selma, Washington… Mais t’es en train de te foutre de moi, là !
— Personnellement, j’ai manifesté à Minneapolis, dit-elle.
— Sans blague ?
Elle hocha la tête avec un grand sourire.
— Contre le Viêt- nam ? demanda Brian.
— Ouais. Tu connaissais Jerry Rubin ?
— Je l’ai rencontré une fois à Chicago. On a discuté pendant une demi-heure, si je me souviens bien.
— Je viens de lire son bouquin. Ça m’a vraiment laissée sur le cul.
— C’est bien, hein ?
Elle fit la grimace et secoua la tête :
— Il dit qu’il est parti sur un trip de pouvoir – militance et tout – parce que la taille de son sexe lui posait problème. C’est vraiment un truc culotté à raconter.
Il hocha solennellement la tête. Elle était sérieuse.
— Mince, s’emporta-t-elle. Est-ce que c’est pour ça qu’on s’est donné tellement de mal ? Est-ce que c’est à ça que se résument les années soixante ? À la taille de la bite de Jerry Rubin ?
Ne trouvant rien de sentencieux à répondre, Brian préféra en rire.
— C’est une raison suffisante pour manifester, dit-il.
Plus tard dans la soirée, alors qu’ils contemplaient la baie depuis la fenêtre, Brian alluma un joint de Mauï Zowie et le tendit à Mona. Elle en prit une petite bouffée et le lui rendit.
— Ça me suffit, dit-elle. Faut pas que je sois trop défoncée.
— Où est le problème ?
Elle soupira et fixa le phare d’Alcatraz.
— Ma mère arrive bientôt, avoua-t-elle enfin.
Brian mit un petit moment avant de comprendre ce que cela sous-entendait, puis il émit un sifflement :
— Et Mme Madrigal est au courant ?
Mona secoua la tête d’un air lugubre.
— Je veux essayer de m’en débrouiller toute seule. Ma mère m’a dit quelque chose de vraiment bizarre au téléphone. Elle m’a dit que je faisais une très grosse bêtise.
— Tu crois qu’elle est au courant, pour Mme Madrigal ?
— Je ne suis pas sûre. Mais si c’est le cas, elle doit se dire que je sais, et que je sais qu’elle sait. Donc de quoi veut-elle me parler ? Qu’est-ce que c’est que cette histoire de « grosse bêtise » ? (Sa voix tremblait. Brian lui passa un bras autour de la taille.) Je n’ai pas besoin d’autres surprises, Brian. J’ai peur.
Elle se mit à pleurer Elle se dégagea et s’éloigna jusqu’à l’autre fenêtre où elle resta à s’essuyer les yeux.
— Mona…
— Ça va aller, dit-elle en cherchant du regard une pendule. Il est tard. Il faut que je rentre.
Il s’approcha d’elle et risqua le tout pour le tout :
— Tu peux rester… si tu veux.
— Non. Mais que ça ne t’empêche pas de me reposer la question une autre fois. (Elle l’enlaça maladroitement et posa sa tête sur sa poitrine.) Je t’aime bien, Brian. Tu es un Tom Hayden qui s’ignore.
Il l’embrassa sur le front.
— Où est passée ma petite Jane Fonda ? fit-il.
Ils restèrent étroitement enlacés, encadrés par la fenêtre comme dans un cliché sorti tout droit d’un roman à l’eau de rose.
Lady Onze les observa pendant moins d’une minute, puis elle reposa ses jumelles et tira ses rideaux.