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« Qui… ? »

Ariah se réveille en sursaut, croyant qu’il y a quelqu’un dans sa chambre. Ou dans son lit. Dans les draps entortillés. (Quel mari ? En quelle année est-on ?)

Son cœur ridicule cogne. Comme la plupart des insomniaques chroniques, Ariah reste souvent éveillée de longues heures, éprouvantes et interminables, avant de sombrer pendant une heure ou deux dans un sommeil comateux dont elle sort épuisée, le cœur battant, et la bouche desséchée comme si des chevaux de cauchemar l’avaient traînée à travers une plaine âcre et pierreuse.

Ce jour de juin. Ces jours-là. Infamie. Oh ! si seulement elle avait pu dormir de son sommeil comateux tout un mois !

Un train de marchandises l’a réveillée, ces damnés wagons Baltimore & Ohio qui passent en ferraillant dans son crâne. Et un grattement à la porte de sa chambre, timide et insistant. Zarjo ?

Ariah crierait bien : « Vilain chien ! » Mais elle sait que cet animal intelligent et sensible qui vit avec elle depuis seize ans, qu’elle a dressé elle-même, n’oserait pas la réveiller pour une broutille.

Quelle heure est-il ? Un peu plus de 6 heures. Un matin couvert. Quelques oiseaux lancent des appels hésitants dans la jungle du jardin de derrière. Un moment, hébétée, Ariah n’arrive pas à se rappeler si l’on est dans une saison de temps chaud ou froid ; si ses deux fils l’ont quittée, ou seulement Chandler.

Non. Royall est parti, lui aussi.

Mais il y a Juliet : sa fille.

Et il y a Zarjo, son meilleur ami, qui, sentant qu’elle est réveillée, gratte plus énergiquement à la porte et se met à gémir.