9.

— On déménage. On ne peut pas vivre éternellement chez les autres.

Notre nouvelle baraque était seulement à quatre rues de là, au 810 Iowa Avenue, mais c’était une sacrée décision. Sous l’excitation qu’elle montrait, Bash se rongeait et tremblait. Néanmoins, il valait mieux partir, c’était évident. Cela signifiait plus d’espace au 999 Oak Street pour Agnes, Tadeusz et le polichinelle qu’elle avait dans le tiroir. Une indépendance toute neuve pour Bash. Et ça ne ferait pas de mal à l’amour-propre du paternel.

Il m’a pris à part.

— Fiston, faut que je t’enlève de là avant qu’ils te bousillent !

Ils avaient déjà signé pour acheter la maison de Pan Ruba, le propriétaire de l’épicerie au coin d’Iowa et Pine Street. Coût total : quatre mille dollars. Ruba en réclamait quatre et demi, mais on n’avait pas démordu de notre prix. Qu’il aille se faire foutre ! Comme quoi, si on tient bon, on finit par obtenir ce qu’on veut.

Un après-midi, ils m’ont emmené visiter les lieux. Notre nouveau palace était en fait une baraque pourrie parmi d’autres. La dernière d’une rangée de trois maisons mitoyennes, en briques rouges ternies, avec une minuscule véranda. Il y avait un garage en sale état, à l’arrière, dans le jardin grand comme un timbre-poste envahi par les mauvaises herbes. Un taudis à retaper du sol au plafond. J’avais de la peine pour Bash et le paternel : ils s’étaient fait avoir en beauté.

Tout l’intérieur était recouvert d’une épaisse couche de crasse ; il y avait des lattes de parquet cassées et des tuyaux à nu. Mais ils ont vraiment déchanté quand le jour est tombé et que Jake a appuyé sur un interrupteur.

Rien. Il a regardé au plafond.

— Merde ! Radins ! Fils de pute ! Salauds de Polacks ! Les Ruba avaient ôté toutes les ampoules avant de partir. On s’est cognés dans le noir jusqu’à ce que le paternel retrouve la lampe torche qu’il avait apportée. Puis on est descendus à la cave par un étroit escalier branlant. C’était un trou, avec simplement une chaudière rouillée au centre. Jake a donné un petit coup dessus.

— Il va falloir la changer si on veut se chauffer un jour.

Dans chaque pièce, il faisait les mêmes pronostics. Il avait du pain sur la planche.

— Ton père est bricoleur, ne cessait de répéter Bash. Les sourires s’étaient crispés, mais ils restaient optimistes.

— Y a là rien qu’on peut pas régler avec un peu de système D à l’ancienne, a renchéri le paternel, décidé à ne pas se laisser abattre.