J’avais le cou emmailloté de blanc. Je ressemblais à une momie. Mais j’avais eu de la chance. Le médecin a dit que la lame avait raté de peu la jugulaire.
Voir quelqu’un s’écrouler raide mort devant moi m’avait flanqué la trouille, mais à l’école, j’étais un héros. Un bandage ou un plâtre était un emblème de courage. Pendant quelques jours au moins, j’étais le roi du monde.
En revanche, cela n’a pas amélioré la situation au 810. Le paternel est tombé sur le paletot de Bash à l’instant où on est rentrés de l’hôpital.
— Si t’étais pas aussi radine, ça serait jamais arrivé !
— Comment j’étais censée savoir que Pan Pelchar aurait une attaque ? Tu m’as bien regardée ? Est-ce que j’ai l’air d’être devin ? Je t’ai jamais entendu te plaindre de ses coupes de cheveux avant ! T’auras qu’à emmener le gosse, la prochaine fois, si tu crois pouvoir faire mieux ! Moi, j’abandonne !
— Combien de fois est-ce que je devrai te le répéter, Bash ? Quand on a peur de sortir cinq cents, ça finit toujours par coûter plus cher !
Ils m’ont envoyé chez un nouveau coiffeur.
Le salon de « Coldwater John » se trouvait dans Brunswick Avenue. Il pratiquait des prix cassés, lui aussi : soixante-quinze cents la coupe. Et c’était un manche de première. Je repartais généralement avec les cheveux plus longs à gauche qu’à droite. Le problème de Coldwater, c’était la bibine. Il cachait une flasque dans le placard où il rangeait ses outils. Lorsqu’il s’occupait d’un client, il avalait une gorgée chaque fois qu’il changeait de ciseaux, mais ça l’empêchait de trembler, et c’était tout ce qui m’importait…